Transito una etapa de desencanto. Que novedad. Como le dije hoy a un amigo, tengo ganas de irme a una montaña con mis animalitos,  a plantar una huerta y vivir lejos de todo esta rapiña citadina y politiquera con sus miserias, intrigas y zancadillas.

Pero luego pensé que este planeta no tiene remedio porque seguramente después de un tiempo llegará la Barrick Gold rompiendo roca, abriendo huecos y acordando con los políticos de la zona. Entonces no tendré paz. Así que para evitarme llegar a un grado mayor de decepción me quedo en la Ciudad, donde al menos seguiré respirando humo conocido, que acabará igual con mis vías respiratorias pero sin tanta carga ideológica, donde tengo la mínima opción de no leer diarios y de vez en cuando hacer de cuenta que este quilombo no es conmigo.

Una de mis grandes debilidades son los animales. De los domésticos, prefiero los perros, pero como dicen por acá, soy bichera en general.  Un amigo me mandó ete videito y como a veces solo quiero reirme con ternura, lo comparto y aquí va para el fin de semana largo… a lo mejor vuelvo antes, pero por si las moscas…

I’ve crackled in the fire
And been called a liar.
I’ve died so many times
I’m only just coming to life.

La vida es dura… hoy lo dije como broma. Pero la verdad, a veces cansa. Cansan las frustraciones; cansa ocultarse tras máscaras de “nada me afecta”; cansa pelearla y que ganen otros; cansa ganar y darse cuenta que no era importante; cansa tratar de explicar y que efectivamente lo entiendan, pero nada cambie; cansa simular que no se pide nada, pero efectivamente esperar algo; cansa tratar de ocultarlo.

Cuesta mantener el norte de una vida, cuando se consume de a poco, día a día, sin percartarse. Cuesta vivir sin tomarla en serio y en el camino perder la alegría de gozarla. Cuesta aligerar la carga sin perder la esencia de lo importante. Cuesta ver lo importante. Cuesta explicar todo esto y que entiendan que el asunto es simple. Cuesta acomodarse al sentir más basico y universal, aceptar ser parte de una mitad “algo complicada” de la humanidad.

Me cuesta entender por qué me pasa lo que me pasa…

Al menos mi terapeuta está ganando con ello.

Woman – Neneh Cherry

You gotta be fortunate
You gotta be lucky now
I was just sitting here
Thinking good and bad
But I’m the kinda woman
That was built to last
They tried erasing me
But they couldn’t wipe out my past
To save my child
I’d rather go hungry
I got all of Ethiopia
Inside of me
And my blood flows
Through every man
In this godless land
That delivered me
I’ve cried so many tears even the blind can see

Chorus:
This is a woman’s world.
This is my world.
This is a woman’s world
For this man’s girl.
There ain’t a woman in this world,
Not a woman or a little girl,
That can’t deliver love

In a man’s world.

I’ve born and I’ve bread.
I’ve cleaned and I’ve fed.
And for my healing wits
I’ve been called a witch.

I’ve crackled in the fire
And been called a liar.
I’ve died so many times
I’m only just coming to life.

Chorus:
This is a woman’s world.
This is my world.
This is a woman’s world
For this man’s girl.
There ain’t a woman in this world,
Not a woman or a little girl,
That can’t deliver love
In a man’s world.

My blood flows
Through every man and every child
In this godless land
That delivered me
I cried so many tears even the blind can see

Chorus:
This is a woman’s world.
This is my world.
This is a woman’s world
For this man’s girl.
There ain’t a woman in this world,
Not a woman or a little girl,
That can’t deliver love
In a man’s world.

En estos días de reflexión no pude parar de escucharlos… y podría seguir por los siglos de los siglos, amén… (ya que estamos en época…)

De regreso con todo! En estas tarde de perros…

(advierto a los lectores que quienes sean especialmente alérgicos a excesos feministas, quizás vayan a sentirse un tanto irritados…

…soldado avisado…)

Resulta que ese heterogéneo grupo del que hago parte, el Club del Can, se reunió para pasar una plácida tarde citadina de verano. Algunos ya llegaron de sus vacaciones y exhiben un lindo dorado san clementino (of Tuyú, por supuesto) otros aún muy pálidos, esperan todavía su temporada geselliana… o simplemente de ocio.

No hubo asado. La mayoría llegamos muy tarde para toda la previa. Así que las botellas de vino acompañaron unos tranquilos sandwiches de milanesa y varias pizzas ugi’s – algunos se resistieron a tan populachera compra gatronómica y seguro nunca confesarán que las saborearon con gran placer-. Pero la verdad, para el precio, ¡¡fueron una delicatessen!!

Lo mejor llegó, por supuesto, ya entonados con los grados que nos proporcionó la bebida espirituosa. Bajo una carpa o gazebo como llaman aquí, y alrededor de una mesa con todas las mascotas alrededor, comenzó una ronda de lo que parece ser una de las tradiciones más arraigadas en cualquier reunión ociosa argentina, jugar al “truco”.

En este vivaracho juego de naipes de origen español, según me han dicho hay que tener malicia y saber mentir, tanto que el contrincante sabe que lo están tratando de engañar y aún así cae, o no. Justamente en eso reside su gracia.

Y parece que en eso las mujeres llevamos ventaja. Al menos eso concluyo, dada la aplastante seguidilla de triunfos femeninos de la serie, que comenzó ya hace algunas semanas.

Con cartas españolas que parecían especialmente adaptadas a este club de beodos, el asunto, desde la primera oportunidad, se planteó como una confrontación de hombres contra mujeres; o huevos contra género, como se llenaron la boca algunos (hombres, por supuesto) en el grupo.

Yyy… hasta ahora los huevos no han podido reivindicar su popular fama. De hecho, los huevos no han dado pie con bola.

La verdad es que el género a veces la tiene fácil para desnudar de manera cruda la farsa aquella “de que hay que tener huevos…” frente a aquellos que lo argumentan – obviamente hombres – como una muy gráfica parábola de valentía o bravura. Clarísimo ha quedado en este pequeño pero representativo grupo humano.

Los que cargan con esas dos sobrevaloradas piezas anatómicas no solo han demostrado una y otra vez su papel de machos un tanto desteñidos, pues la mayoría confiesa - contra su voluntad, debo decir - la prevalencia de la voluntad femenina en lo fundamental y cotidiano de sus vidas, sino que además este domingo asistieron impotentes – y no es una indirecta – a la triunfal y bulliciosa manifestación femenina al grito de génerooooo géneroooo…

Y no es para menos. Con argumentos como:

Nooo, no se preocupen, yo ya lo conozco, éste gasta toda la munición en la primera, pero después no sale con nada…

Las chicas hemos puesto al descubierto la real dimensión de lo que es eso de tener huevos y de paso hemos arrasado con ellos cuatro veces en… cuatro partidas de truco!!

Yo juego desde la platea, por supuesto. Con mis cinco años a orillas del Río de la Plata, aún no alcanzo a traspirar tan intimamente la camiseta de la argentinidad. Pero mi solidaridad es universal. ¡¡La lucha de una es la justificación de todas!!

Al final la cara colorada del precoz aludido y las desoladas expresiones masculinas no pudieron remontar la innegable superioridad de la dictadura del ovario, como alguna vez escuché que nos etiquetaba algún hombrecillo… seguro con muchos huevos.

Así que en una brillante y educativa tarde de sol, relajo y argentinidad, los gritos futboleros al son de huevoooo huevoooo, sucumbieron al ritmo de pluma pluma gay, pluma pluma gay… o para ser más constructivas: ¡Las mujeres arriba!

Anoche por fin pude acostarme a dormir relativamente temprano. Y así, feliz de haber dormido casi 8 horas, me levanté con mucha ganas de pasar una soleada mañana leyendo el diario, caminando, lanzándole la pelota a mi perra, correteando a mi perro y saludando a todos los buenos vecinos y amigos que me cruzo siempre que voy al parque.

Me preparé, salí y de paso por el kiosko, compré La Nación. Tenía ganas de dedicarme un poco a leer adnCultura.

Llegué al parque Centenario. Como siempre, tuve que rodear el vallado provisional que pusieron hace casi dos años para arreglar la zona frente al Hospital Naval. El lugar todavía no pinta para cuándo estará listo. Está lleno de montones de tierra, maleza crecida, basura tirada, un canil nuevo pero inutil en verano, pues es de cemento y no tiene un solo centímetro en donde de sombra y otro… podría decir… nenil – un canil pero para nenes -.

La zona, como otras de la plaza, está todavía cerrada, pero igual los vecinos abren la alambrada y entran. Al principio los trabajadores cerraban y echaban a la gente porque estos sectores todavía no estaban habilitados. Se cansaron, parece. Más se demoraban en dar la espalda que en que viniera alguno y abriera de nuevo.

Hoy, la gente cansada de esperar que terminen las obras, comen, pasean, caminan y retozan encima de la basura sin recoger, de las botellas de vino y cerveza rotas que en algunos lugares pareciera que no tiran, sino que distribuyen para tapizar las veredas, de la caca animal que los dueños no levantan e incluso de algunas inmundicias humanas indescriptibles.

Es que no hay espacio y el lugar donde está el lago, la parte central del parque, está enrejado y no se permiten perros, ni andar en bici, ni hacer deporte, ni, ni, ni… Parece que el pequeño muelle frente al lago, los patitos, los altísimos árboles y su entorno tienen un destino bucólico, o sea es un espacio ecológico y para la contemplación.

Desde mi obligada marginación detrás de las rejas, lo que contemplo son señoras de 7o años en corpiño tomando mate (y tirando la yerba en el pasto), algunas más jóvenes hay que decirlo, físicoculturistas o aspirantes a serlo en zunga, niños torturando patos, grupos de reiki, seiki, haiku, bingu, tae ki, feng shui…y todas esas prácticas orientales con espadas, listones, palos y abanicos que nunca he podido entender. Y de fondo, una gigantesca montaña de tierra que, según dicen porque todavía ni sombra, será un anfiteatro al aire libre para eventos culturales. Y eso que fue lo primero que comenzaron a hacer en mayo de 2005.

Y con un suspiro resignado me siento a la sombra de un árbol a leer. A todas estas, ya le tiré la pelota a mi perra que no quiere jugar porque el calor la tiene con la lengua afuera (nunca más cierto) y el tierrero que se extiende por todos lados la pone a estornudar, y mi perro que ya buceó en un montón de arena por el calor, me mira feliz como invitándome a seguirlo. Mmm… debe ser refrescante… A falta de bebederos que sirvan…

Abro el diario, leo algunas cosas y llego a ese gran titular que parece que bailara ante mis ojos burlándose

Telerman deja en las plazas renovadas la marca saliente de una gestión atípica

aahhhh????!!!! Miro a mi alrededor… quizás esté alucinando.

Vuelvo a la nota. Las primeras líneas me dejan todavía más lela:

Probablemente la ciudad recuerde a Jorge Telerman como el jefe de gobierno que embelleció muchas plazas y parques porteños. Desde esa óptica, habrá sido Telerman – como siempre pretendió – el “intendente” preocupado por las cuestiones estrictamente locales que impactan en la calidad de vida cotidiana de los vecinos.

Leo el artículo completo. Es un balance tendenciosamente benigno de una gestión corta con traspiés que la periodista justifica al final:

“...hay que ser justos: en muy poco tiempo mostró proporcionalmente más resultados que los registrados en seis años de administración ibarrista. Quienes optan por ver la copa medio vacía, en cambio, dirán que en menos meses gastó el doble de dinero de las arcas públicas (…) y que buena parte de la inversión fue a parar a publicidad para su frustrada reelección.”

Y yo que pensaba que Telerman había sido de la administración ibarrista… y que el presupuesto público era para gastos públicos y no para campañas de movimientos políticos particulares… pero para la periodista no parece tan grave… es solo para los que quieren ver la copa medio vacía.

Mi día se amarga porque parece que todos no viven la misma ciudad que yo. ¿En qué ciudad vivirá la periodista que escribe? ¿Saldrá a la calle alguna vez? Una posibilidad es que al salir del diario, tome la avenida Libertador para ir a su casa y solo vea los maravillosos prados que se disfrutan cuando se va hacia la zona norte. O quizás solo recibió ese enorme y lujoso libro que es el informe de gestión de Jorge Telerman.

Me pregunto además que pasó con los planes y el dinero para terminar este espacio en donde pese a todo, disfruto la ciudad.

Mañana asume como Jefe de Gobierno porteño Mauricio Macri, y según él, recibirá una ciudad con déficit. De los $15.867.770,34 que, de acuerdo a la página del gobierno de la ciudad, se destinaron al parque Centenario, ¿quedará algo para terminarlo?

Un año exacto después del último plazo fijado para tener un parque digno y no este campo de batalla que es este enorme pulmón de 16 hectáreas, las heridas están abiertas y supurando.

Mis perros me miran impacientes pasado el medio día. Tienen calor, hambre y están llenos de arena. Yo también. Comienzo a caminar pensando en que tendré que bañarlos. Cierro y abro los ojos de nuevo. Quizás haya soñado lo que vi cuando llegué al parque esta mañana y quizás, en el camino de regreso a casa, pueda apreciar esa “plaza embellecida” que me hará recordar al afrancesado.

Odio los lugares comunes, los clichés y las frases gastadas. Si utilizo algún o alguna de estas figuritas es porque no encuentro otra manera de expresar lo que quiero decir y eso habla de mi menguada capacidad narrativa y no tanto del límite del lenguaje.

Y hoy, en un nuevo encuentro del Club del Can me quedé sin palabras. Mi estupefacción ante un hecho relativamente nimio pero que determina la naturaleza de ciertos seres humanos me llevó a concluir lo mismo que seguramente pensó de algún conocido Albert Einstein cuando citó su famosa frase:

Sólo dos cosas son infinitas, el universo y la estupidez humana… y no estoy seguro de lo primero.

No encuentro palabras más ciertas en este momento para referirme a este personaje del parque, que cada vez suma una nueva veta para hacer de esa máxima una purísima descripción de su carácter.

La susodicha, personaje conocido en este blog, no es parte del Club del Can, pero cada tanto aparece con sus perras maleducadas. Ni se da por enterada que se le tolera apenas. Al menos por mí, no quiero comprometer a otros miembros.

Debí imaginar que algo no estaba bien cuando ayer la vi caminar por los jardines internos del hospital.

Pues hoy supe que una de sus perras había matado a uno de los tantos gatos que habitan el lugar. Son gatos tranquilos que no solo toleran la presencia de los miembros caninos del club, sino que además conviven con ellos cuando algunos llegan con B., la señora que cada noche en su auto les trae alimento.

Y no era el primero, era ya el tercero!

Pero, pese a lo desagradable que es siempre saber de este tipo de episodios y aún conociendo los antecedentes de negligencia e irresponsabilidad con sus mascotas, por sí solo no era evidencia suficiente para mi calificativo. Pero como efectivamente parece que la estupidez es infinita, los argumentos fueron reforzados para llegar a la absoluta certeza.

Ante el justo e indignado reclamo de mayor control, por ejemplo con un bozal, respondió:

No!, pero es muy chiquita...

¿Qué cree que fue eso? ¿Pura rebeldía adolescente? Cuando crezca y madure, ¡¿Lo va a pensar mejor y se va a dar cuenta que no está bien matar gatos?!!

Y ante las miradas atónitas de quienes escucharon contar la “gracia” de su perra, se justificó con un:

…Pero era un gato feito, negro…

F. acuño el término zoonazi para ella. Más allá de la sonrisa que me arrancó la ocurrencia, pensé que se merecía un epíteto más general, porque para mí hay síntomas que son determinantes para diagnosticar la enfermedad. Y este es uno de ellos.

Y la verdad no importa si es en el ámbito más privado, en la vida social o en lo que se juzga de quienes son líderes de opinión y de gobierno, para mí las muestras de intolerancia, el menosprecio por el otro y por la diferencia, es lo que nos tiene viviendo en una sociedad de antagonismos insolubles.

Sí, la estupidez humana es infinita y en pequeñas muestras vienen las pruebas.

Se ha formado un buen pastiche social y canino en el parque. Un variopinto panorama que podría imitar la realidad de una ciudad tan abigarrada de cultura que, como dijo Lorenzo Quinteros, no es lo mismo que arte.

Ha surgido una especie de club del can. No alrededor de elevadas expresiones artísticas – salvo las que produce el efecto del vino, hay mal arte en todo caso-, pero sí de auténticas expresiones culturales argentinas: el asado y la labia. En este muestreo de población está incluida, como no podía faltar, la nueva inmigración latinoamerica. A pesar de que la europea es la que se desearía, la realidad es la realidad, ahora venimos mezcladitos de fábrica y de más cerquita.

Entre choripanes, bondiola y por supuesto una muy heterogénea muestra de botellas de vino tinto, proporcional al bolsillo de los socios, este recién inaugurado club del can se ha dedicado en sus últimos encuentros a debatir los grandes temas nacionales.

El próximo domingo 28 se elige presidente en la Argentina. Nunca había visto menos entusiasmo político y a la vez tanta opinión inconforme alrededor de la nada. Porque nada novedoso se espera de lo que va a suceder ese domingo. La resignación, ante el cantado triunfo K, tiene a todos entregados a la suerte que otros ya parecen haber decidido. Y entonces, lo que se vive es también más de la misma quejosa conformidad disfrazada de análisis crítico. Pura cultura argentina.

La cuota extranjera de esta micro – muestra esta vez no puede participar, solo observa y sondea.

Así, el resultado de una rapidísima encuesta al 100% del padrón de socios caninos es, por lo menos sorprendente, si tenemos en cuenta que todos están “entregados” ante la avalancha K:

4 votos en blanco. (los únicos coherentes con el desencanto ante lo inevitable).
“…y que importa, ninguno sirve”. “…todos son lo mismo”. “…nada va a cambiar”.

2 por Lilita.
“…al menos es honesta“. “…aunque ella es religiosa está acompañada de gente agnóstica”.

“No, yo voy mejor por Pino… que conste que no la voto porque sea gorda…”

3 por Lavagna.

“…………zzzzzzzz, es serio”

“Pero si ya dijo que si no pasaba a segunda vuelta le daba los votos a Cristina… dejate de joder”.

“mmm… No creo, al único que le he oido que va a dar sus votos es López Murphy y a Lilita”.

“…Luego Lilita no es de izquierda?”

2 por Pino Solanas. (Sorpresa!)
“…..……”

“jajaja…sí, nos va a llenar de películas”.

1 por López Murphy.
“…y sabés porque … es el único que ha dicho que va a terminar con la persecución a los militares…. Yo sufrí la persecución de los guerrilleros. Y nadie habla sobre eso. Y a mi me parece que es horrible lo que vivimos en la dictadura, pero meten a todos en la misma bolsa y yo tengo familiares militares que no participaron de eso…”

2 por Cristina (al fin la avalancha!!)
“… la economía viene bien”. “…por lo de los derechos humanos, aunque estoy entre Pino Solanas y ella”.

3 indecisos (Pueden ser votos útiles esperando el mejor segundo, pueden ser mentes críticas concientes del peso de su decisión o simples desganados ante el panorama previsible y por lo tanto, coherentes ciudadanos argentinos).
“No se… no he tenido tiempo para leer nada de ninguno. Esta semana me pongo en esas…”.

“Hay!, no se…”

“No se…vos a quien vas a votar?.. ah! vos no votás, o sí? Pero, ¿Por quien votarías?”

Purísima cultura argentina!

Yo?, Yo no voto…

…soy extranjera. Gracias a Dios!

…que despacha por aquí cerquita, según dicen…

Cada fin de semana, en las mañanas, me preparo como para un paseo familiar gozoso. Tan lejos de mi patria chica y con solo dos perros como compañía, la salida a la plaza con mis pequeñas mascotas, se ha convertido en mi recreo familiar y en la excusa para convertirme en una ciudadana de hecho en este nicho urbano al sur de todo.
Pero últimamente las encantadoras excursiones por ese espacio verde medio herido en el centro de esta capital, una especie de baturrillo de costumbres que a fuerza de coexistir se han fusionado en una extraña pasta que constituye la esencia porteña, se han visto perturbadas.

Por mi condición de extranjera debería sentir simpatía en lugar de la antipatía que me despierta, solidaridad en vez de la marginalidad en la que me gustaría que estuviera y un desagrado profundísimo cada vez que aparece. Ella, como yo, tampoco hace parte de esta chispeante nacionalidad argentina.

Pese a la base de tolerancia que es menester exhibir en un lugar tan heterogéneo, mis peores destellos de malevolencia aparecen con hiriente brillo ante su presencia.

Pobre su perra! Aunque no se equivoquen, es mala con ganas. Pero realmente pobre, la siberiana no tiene la culpa, si además a su dueña le faltan dos dedos de frente.

El asunto es que es bruta, y también con muchas ganas. Es fuerte pero cierto. No hay posibilidad de describir su limitación extrema para entender lo que le rodea de otra manera.

Esa situación desgraciada, aunque irreversible, solo despertaría un poco de compasión. A lo sumo, como efectivamente ocurre, sería blanco de inocentes chistes que alimentan la camaradería perruna que se disfruta en esas mañanas, si no fuera por esa otra faceta odiosa que exhibe: la caradurez.

Los perros siempre ponen la carita de hambrientos cuando olfatean algún resquicio de comer. Pero que la dueña lleve a su perra atada, que la tira angurrienta, para “manguearle” facturitas a la primera doña que se sienta cerca a tomar mate, es ya un exceso. Y que además reaccione con falsa incomodidad:
- Ahhh, jijijiji, pobre, quiere facturas!, pero si comió ya. No, vení!, – dice halando la correa débilmente.
Y sin embargo, se queda unos segundos a ver si logra ablandar a la víctima y su perra logra el cometido.
Y ni hablar de los asados en el club de jubilados que hay al lado. Esos las hace huir a ambas –perra y dueña- de nuestro lado, no vaya a ser que queramos que comparta los restos, huesitos y panes, con nuestros queridos pichichos, a veces igual de pedigüeños pero más controlados y en todo caso, no auspiciados por ninguna humana voluntad.

¿Mala yo?, mala esa perra sin control que además ha mordido a doberman y a caniche, a macho y a hembra, a adulto y a cachorro sin discriminación.

- Pero es porque quería jugar con la pelotita, jijiji. – descaradamente la justifica cuando todavía se aprecia el tajo sangrante en el cuello del otro perro.

O por el agua, o por el hueso, o porque pasan al lado, o porque le respiran cerca. Siempre ajenos, siempre otros.

¿Estoy exagerando?!,

La otra noche Diego, el dueño de Rocco, ¿lo recuerdan? encontró un pequeño minino, bebé, tres semanas como mucho. Advirtió a los presentes que ninguno se acercara con sus perros, que iba por leche. Por supuesto y ya con tantos antecedentes, sus palabras tenían destinataria.

Pero ella, terca y caradura se acercó. Con paso lento, ladina la perra asomó el hocico a ese lugar donde además viven un sinnúmero de mansos gatos acostumbrados a perros y a personas que paran transitoriamente por ahí.

Y de pronto ¡¡uarfff!!! el pequeño gatito yacía muerto en su boca!! Sin un gruñido de advertencia, sin un ladrido preventivo… nada!!!

- Perra mala, que hiciste, soltalo – y la perra lo soltó… tarde.

Y ante el asombro y el malestar de todos, de nuevo la sinrazón:

- Es que solo quería cazarlo y como su boca es muy grande, lo mató… Pero no se lo comió…

JA!!! Sin palabras…

Hoy fue un día caluroso. Sofocante y muy pesado. A pesar de eso, me levanté a las 8, como casi todos estos últimos días. En realidad es por acostarme tan tarde, desde que llegué a este país no puedo hacerlo antes de media noche.

Así que, como es sábado y a pesar del clima, salí para la plaza con Marino y Fiona, poco antes de las 9 de la mañana. Ya el sol pegaba fuerte.

Como todos los fines de semana, pasé por el kiosko y compré un diario, hoy fue La Nación, con la esperanza de pasar una tranquila mañana leyéndolo bajo la sombra de algún árbol. Y cómo la mayoría de los fines de semana, apenas si lo pude hojear. Soy sorprendentemente sociable en el parque…

La plaza es una pequeña comunidad en donde todos nos conocemos, con algunos nos saludamos, con otros apenas nos miramos cotidiánamente, charlamos con varios y con algunos pocos, incluso nos vemos en otros ámbitos.

No es sino entrar y te encuentras con la señora pesada que siempre está contándote sus penas y la que cree que su perra es realmente su hija. También está la simpática sesentona dueña del pequeño Yorkshire con la que siempre cruzas agradables conversaciones sobre lo cotidiano en el Centenario. O la cincuentona amargada que nunca ve nada bueno en las novedades que suceden y siempre descubre el lado sombrío de cualquier acto de bondad o de alegría. Por supuesto ni sus perros, su única compañía en la vida, se salvan: “Me encantan, pero son esclavizantes, no los soporto a veces, no les tengo paciencia…” Pero bueno, ya lleva cuatro recogidos en la calle.

Y está por supuesto, el hombre al que le cambió la vida haberse encontrado una pequeña perra mezcla de galgo a la que le puso Linda. Al principio no se diferenciaba de los “sin techo” que viven en el parque. Quizás ellos laven los pantalones con más frecuencia, que lo que lo hacía este hombre, ¡se paraban solitos de lo tiesos que debían estar de la mugre! camisetas rotas, barba descuidada de semanas, uñas negras y una barriiiiga cervecera… No! que cervecera… pizzera, asadera y cualquier cosa que se atravezara, supongo.

Un saludo primero, buen día, otro día un mimo a la perra tan inquieta y correlona, que linda Linda, muy simpática, y esas sonrisas que sacan tener en común la adopción de un perro. La inclusión de a poco en ese grupo tan disímil que se armó gracias a la humanidad que nos aporta tener animales.

Y de pronto el ‘jean’ ya estaba limpio y la camiseta, usada pero impecable. Semanas después nos sorprendió con una conversación de más de tres frases. Vivía solo y se encontró a Linda en Liniers por la calle, abandonada.

Y comenzó a reir con frecuencia, de los saltos y las largas carreras de Linda, de las bromas de otros ’socios perrunos’, de la pobre señora que es objeto de los comentarios venenosos de la pequeña comunidad. Y los demás lo acogieron con naturalidad. Con la actitud abierta que produce estar en un lugar como el parque Centenario con nada más en común que el cariño por las mascotas propias y por añadidura, por las de los demás. Esa afinidad que une y que la produce sentir el corazón lleno por miradas confiadas y dulces, por la adoración reflejada en la desprevenida pupila de un perro de compañía, eternamente agradecido.

Meses después, cuando ya hubo complicidad, códigos comunes y las conversaciones cruzaron el umbral del tema canino, llegó cuidadosamente rasurado. Ahhh, contó que está buscando compañía… por internet. En realidad se lo contó a los hombres, no a todos. Pero somos una muy pequeña comunidad y todo se supo. Las cosas son así, ‘pueblo pequeño, infierno grande’ y el fuego comienza con incipientes fogatas.

Y comenzaron de nuevo los comentarios, el corre ve y dile, el lleva y trae. Ya el tema de la pareja dispareja que se armo y luego rompió ya fue, había perdido su brillo, estaba muy manido. Necesitábamos sangre nueva y el dueño de Linda fue un buen nuevo tema para entretener los fines de semana.

Un día contó, como buen nuevo miembro de esta pequeña fauna, que había encontrado a la pesada del grupo en una página de internet para buscar pareja, con una foto en la que aparecería con 30 años menos. La reconoció! Por supuesto, el veneno circuló de manera generosa de boca en boca e incluso hubo quien especuló con la pareja tremenda que harían. Risas y más risas.

Después apareció entonces la buena samaritana que le dijo que tenía que cuidar también su figura si quería conquistar alguna chica. No le dio mucho crédito Nooo, si las mujeres lo único en lo que se fijan es en la plata… pufff, se le había comenzado a ver el cobre.

Bueno, con esa actitud, no vas a conseguir a nadie. Parece que lo pensó y después de varias semana y muuuucha insistencia, comentarios con buena leche y otros no tanto sobre comer bien y hacer dieta, de pronto apareció: Buen día! y siguió de largo y lo vimos pasar caminando rápido con su adorada Linda, una, dos, tres veces. Y nos dimos cuenta que estaba vestido deportivamente.

Cuando finalmente se detuvo, explicó. Estaba haciendo ejercicio! Por recomendación médica debía caminar rápido, no correr, por el sobre peso y la vida sedentaria que había hecho hasta entonces. Y estaba a dieta, además! pollo a la plancha, verduritas y esas cosas que mandan a comer los nutricionistas. Nadie daba crédito…!

Un año, quizás un año y medio después, el dueño de Linda era otro hombre! Y después de casi dos meses de caminatas y casi diez kilos menos, todos re – incorporamos a este nuevo personaje del grupo. Eso sí, siguió buscando novia por internet, aunque ahora también le recomienda a Diego lugares para ir de rumba y por supuesto, conocer chicas.

Bueno, ya está. Linda ya fue, ahora nos concentramos en el nuevo tema del parque. Esa Andrea es tremenda, no deja títere con cabeza… ¿quien?, la chica esta, la que tiene dos siberianas…. ahhhhh sí!… Y comienza todo de nuevo, una vez más…