tomada de www.adnmundo.com. Afiche que sacaron a las calles a propósito del partido entre Argentina y Colombia por la eliminatoria para ir al mundial

De acuerdo. El colo (rado) es de lo peor que ha llegado a la política argentina en los últimos años. Un reciclaje de prácticas neoliberales, esas en las que el mercado y la teoría del derrame, el esfuerzo meramente individual y el gerenciamiento empresarial son paradigmas sine qua non para el progreso de las sociedades. Así nos fue, pero la gente parace olvidarlo. Además parece que ejerce prácticas empresarias despiadadas y oscuras, según he leído, que unido a una especie de prepotencia que expresa a través de la desmedida y casi obscena exhibición de su dinero en pos de lograr un lugar de poder político, lo hacen un personaje bastante nefasto.

Pero no, en esta ocasión no voy a criticarlo, al contrario, voy a defender al colo(mbiano).

El asunto es: ¡Me saca de quicio que le digan colombiano a De Narváez, como una de sus carácterísticas cuando buscan descalificarlo!
Me parece discriminatorio,  tendencioso, y estigmatizante. Miren que hay tela para cortar para caerle encima como para que tener que echar mano del hecho de que sea extranjero, y colombiano para más señas. Se que les cae de perlas a sus detractores por aquello del narcotráfico y la causa judicial con la que se le relaciona ahora. Pero hasta donde yo se, su posible vinculación con el rey de la efedrina no tiene nada que ver con Colombia.
Es tan inocuo decirle colombiano de la manera despectiva como viene siendo utilizado en los diarios y blogs supuestamente “progres”, que de quien habla mal es de quien utiliza la adjetivación gratuitamente.
Porque se supone que debería ser una virtud  que la sociedad argentina tenga la apertura de votar a alguien que adoptó este país para vivir … cualquiera que sea el bicho.
Se supone que los “progres” que lo atacan por colombiano defienden los valores democráticos, inclusivos, solidarios para todos y no solo para quienes ellos elijan. Esos valores que supuestamente ven amenazados con la opción política que representa De Narváez.
Señalar junto a sus características negativas que sea extranjero es fomentar en el imaginario social la exclusión por rasgos objetivos. Bolitas, perucas, negros de mierd… Esos calificativos que tanto se condenan desde esos mismos medios y que relacionamos con los intereses mezquinos de sectores que seguramente votarán una opción de derecha como la de De Narváez.

Así que media pila! No nos parezcamos. Críticas con altura y con argumentos! No todo se vale para atacar al opositor, y menos lo que menoscaba el propio ideario.
Ser progre, de izquierda, social o como quieran calificar la opción contraria a lo que representa el colo (rado), incluye defender el derecho de todos los que vivimos (y sufrimos) en este país (incluyendo el de él), para participar como ciudadano de este  sistema democrático (con defectos y profundos vacíos, pero democrático al fin), que da la opción de que un extranjero nacionalizado participe en lo que sin importar su origen, lo afecta.
La Argentina actual nos da esa oportunidad a muchos. Hay que defender esa Argentina. En esa elegí vivir.

Hay un dicho que dice que no se elige al hermano, pero sí a los amigos. Yo digo, no se elige en donde se nace pero sí donde se vive. O, ¿no es, desde cierta perspectiva, más comprometido el lazo por opción que el inevitable?

¿Cuánto lleva Barack Obama en la presidencia de los Estados Unidos? … poco menos de tres meses.

Y su imagen de superhéroe sigue en ascenso… al menos eso quieren que siga pareciendo para los estadounidenses. Y a los creativos de alguna editorial de ese país se les ocurrió echar mano de uno de esos infalibles métodos que tan bien saben usar los gringos y están requeteprobados, para penetrar conciencias, inocular anestesia popular (sutil, que no parezca que adormila) y sobre todo para esta época, moral. Hay que aguantar mansitos la época de vacas flacas, especialmente cuándo millones de dólares del salvataje caen en pozos sin fondo de corporaciones y banqueros, mientas miles engrosan cada día las filas del desempleo.

Y es que su misión es precisamente,  “destronar déspotas que reciben sueldos desorbitados”.

Barack el Bárbaro se enfrenta con la villana Red Sarah (inspirada en Sarah Palin)  que tiene como cómplice a Boosh the Dim (Buss el mentecato, el tonto, el débil, o el corto de luces, elijan) y con quienes está también Cha-nee the Grim (Cheiny el torvo o el sombrío). Todos estos indeseables enemigos de nuestro héroe manejan el Reino Elefante (parece que el bicho es el emblema del Partido Republicano).

Pero claro, nuestro héroe no está solo. Para proteger a la gente del Reino de la Esperanza lo secunda la hechizera Hilaria, esposa del semidiós embustero (suena mejor que ponecuernos) Biil. La primera aventura que saldrá en junio se llamará Barack El Bárbaro: En busca del tesoro de la reactivación y desde ya se pueden hacer los pedidos de las primeras historietas  aquí.

También hay otra historieta en el que un Barack más real se enfrenta a alienígenas invasores que han producido guerra y la consecuente hambruna.  Su misión es luchar contra “una raza procedente de más allá de las estrellas que empuja a nuestro planeta a la guerra intergaláctica”.

En fin… que pareciera que les quieren hacer creer que los problemitas viene de otro mundo y no de allí de esa callecita estrecha, ahí no más al sur de la isla de Manhattan o de alguna siniestra oficina al lado del Potomac…

Lo leí  aquí. Y ésta es la página de la editorial.

Quería hablar de amor.  No se, me dio. Nunca le he dedicado mucho. Lo he sentido, sí. Algunas veces muy intensamente, otras no tanto pero de mejor manera. Otra cosa es ocuparme de los sujetos de mi amor. Esos sí que me han ocupado, preocupado, desvelado y costado, en el sentido más literal de la palabra, porque ¡Cuántas horas de terapia he pagado por ellos! Pero ese no es el asunto aquí.

Lo que quiero decir es que nunca le he dedicado demasiado espacio ni tiempo en mi mente al sentimiento en sí, salvo para reprochárselo a alguien y escribir algunos versos malísimos en mi adolescencia. Y confieso que para ese entonces a mi cabeza  la invadían tremendas historias de aventuras y dificultades amorosas que transcurrían en lugares exóticos o super “cool” que describían en esas novelitas rosas que se producen como en fábrica de salchichas y que le dieron forma a  mis primeras aspiraciones amorosas. Todavía las veo en los quioscos, novelitas que se intercambian, cuando las terminas, por otras más nuevas o que no hayas leído. Una vez hojeé alguna y no pude creer que las devorara con tanto placer en aquellos años.  Son indigeribles. Quizás esa práctica perversa – y en la adolescencia abundan – explique la marginalidad a la que he relegado al amor y de paso, la anarquía a la hora de elegir mis lecturas, con omisiones y desdeños imperdonables, según algunos metódicos intelectuales. Pero ese también es otro asunto.

En fin, que últimamente me he dedicado a pensar el amor y a tratar de limpiar su imagen ante mis ojos. Porque para mí, es una figurita necesaria pero internamente difícil. El amor no es tan  simple, está tan contaminado de circunstancias externas, tan sucio de intereses individuales, tan tergiversado en su propósito generoso (¿o será egoista?). Me hace débil y lo necesito para empujar mi vida, entonces también me hace fuerte. No lo entiendo, ¿Debería? Quizás solo tendría que sentirlo y abandonarme. Pero no, ese camino no resulta. Quizás por eso me ha sido más fácil marginarlo, aunque lo busque.  Lo vivo cuando llega, me hace víctima y victimaria y sin darme cuenta muy bien cómo, agobia la vida.

Y entonces viene en mi auxilio esa otra cara más tranquila del amor, el propio. Y el mejor escenario para recomponerlo, la soledad. Y en ese refugio incubo la esperanza de que la próxima vez coincida tan solo un poco con mi fantasía de adolescente.

Mientras, en un nuevo intento de desentrañarlo, decidí leer algo del género literario amoroso por excelencia, la poesía. La poesía habla de amores, me dije. Quizás ahora le pueda sacar el jugo a esos versos que me parece que nunca termino de apreciar, al menos de esa manera arrobada que los eruditos dicen que tendría que hacerlo.

Así que comparto algunos autores a los que estoy regresando, de manera caótica como siempre.

De  José Asunción Silva (Colombia, 1865 – 1896).

En Libro de Versos, fragmento de Poeta, Di Paso:

¡Ah, de la noche trágica me acuerdo todavía!

el ataud heráldico en el salón yacía,

Mi oído fatigado por vigilias y excesos,

Sintió como a distancia los monótonos rezos!

Tú mustia yerta y pálida entre la negra seda,

La llama de los cirios temblaba y se movía,

Perfumada la atmósfera un olor de reseda,

Un crucifijo pálido los brazos extendía

Y estaba helada y cárdena tu boca que fue mia!

En Gotas Amargas, Madrigal:

Tu tez rosada y pura; tus formas gráciles

De estatua de Tanagra; tu olor de lilas;

El carmín de tu boca de labios tersos;

Las miradas ardientes de tus pupilas;

El ritmo de tu paso; tu voz velada;

Tus cabellos que suelen, si los despeina

Tu mano blanca y fina, toda hoyuelada,

Cubrirte con un rico manto de reina;

Tu voz, tus ademanes, tú… no te asombre:

Todo eso está, ya a gritos, pidiendo un hombre.

De Porfirio Barba Jacob (Colombia, 1883 – 1942).

Canción de la Vida Profunda:

Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,
como las leves briznas al viento y al azar…
Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonría…
La vida es clara, undívaga, y abierta como un mar…

Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,
como en abril el campo, que tiembla de pasión:
bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,
el alma está brotando florestas de ilusión.

Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,
como la entraña obscura de obscuro pedernal:
la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas,
en rútilas monedas tasando el Bien y el Mal.

Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos…
- ¡niñez en el crepúsculo! ¡Lagunas de zafir! -
que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza,
¡y hasta las propias penas! nos hacen sonreír…

Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,
que nos depara en vano su carne la mujer:
tras de ceñir un talle y acariciar un seno,
la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.

Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,
como en las noches lúgubres el llanto del pinar:
el alma gime entonces bajo el dolor del mundo,
y acaso ni Dios mismo nos puede consolar.

Mas hay también ¡Oh Tierra! un día… un día… un día
en que levamos anclas para jamás volver:
un día en que discurren vientos ineluctables…
¡un día en que ya nadie nos puede retener!

Uno más contemporáneo, Geraldino Brasil (Brasil, 1926 – 1996).

En Poemas, Desolación:

La tristeza de la calle

procede de los que viene y que van.

De aquellos que no quieren llegar adonde van,

y andando van.

De los que no tienen adonde ir

y van andando.

De los que no tienen hacia donde regresar

y vienen de regreso.

Y de los que regresan sin traer

lo que fueron a buscar.

Yo no fui:

El hombre a quien perseguían

no leerá este poema.

Sus gritos se acallaron

al doblar la esquina.

Los tiros a sus pies,

solo para asustarlo,

supe que se desviaron

un poco hasta el corazón.

Ah, poema, tal vez

en su poltrona,

el hombre que disparó

te lee sonriente.

Los defensores de los derechos humanos

ordenaron fabricar

la bomba que mata

SIN DOLOR.

Cortesía que no merecísteis,

hombres, mujeres, ancianos y niños

de Hiroshima y Nagasaki,

vietnamitas ardientes en Napalm:

la muerte sin dolor,

esa gentil concesión

de la bomba LIMPIA,

la bomba bien educada.

A veces las palabras son poca cosa… Esta fotografía es una copia realizada por Cole Weston de un negativo de 1930 de su padre , el fotógrafo Edward Weston. “Pepper 30″.

Me llamó la atención su relación con dos fotógrafas: Con Margrethe Mather fundó la Camera Pictorialists of Los Angeles. La consideró la primera mujer importante en su vida y al parecer tuvo algún amorío con ella,  pero ella estaba más interesada en otras mujeres que en la masculinidad de Weston.

Y En 1923 viajó a México con su amante y  aprendiz, la fotógrafa y militante de izquierda, Tina Modotti, para mí una de las personalidades más atrayentes de la fotografía.

Ahí les dejo, para que se retuerzan.

Hace un tiempo, cuando recién comenzaba con este blog y tenía muchas pretensiones con él (miren en lo que terminó…) había abierto una pestaña adicional para subir una foto cada semana y que de alguna manera reflejara algo de lo que había vivido, sentido o experimentado en esos días. Me pareció muy íntimo. Pero como ahora este blog anda en esa corriente más personal, cada tanto lo haré.

Esta foto la tengo en mi messenger y como “las chicas” despiertan tanta curiosidad y parece que a mis contactos no le gustan los misterios, – además cada dos por tres tengo que aclarar que no, que ninguna soy yo -, les cuento que son un par de actrices de la Ópera de los tres centavos. Fue tomada en Munich por la fotógrafa alemana, Gertrude Fehr, en 1933. Especializada, entre otras cosas en teatro. Más información de Fehr, aquí.

Hasta aquí llegó la magia… qué se va’cer! Cada tanto la picardía alimenta la vida real.

Hace poco tuve una conversación en la que reafirmé mi rebeldía sin causa. Nunca vi a Los Simpson. Me negaba. Por alguna razón al principio jamás me contagié. Después evité sumarme a las hordas de fanaticos que alababan la serie. Sí, solo por esa antipática costumbre de hacerme la diferente.

En todo caso, alguna vez ví un capítulo y no me pareció gran cosa. Los argumentos de sus seguidores me han rondado. Pero nada. Me causa gracia Homero y algunas veces Bart y me encanta el Ayudante de Santa. Pero nada, no lograban enrolarme en la causa simpsoniana.

Hasta que me mostraron a Ned… Sí, al vecino odiado por Homero. Según sus seguidores representa al hombre y padre perfecto. Es un ciudadano responsable. Es un vecino confiable. Parece que es cursi y para peor es un fanático religioso… Pero es zurdo y tiene un tienda para Zurdos!!!!! Mi sueño!, mi causa adolescente. El motivo de mi frustrada militancia. Left Power!!!

Y pese a burlas, sonrisitas de costado y chistecitos sobre zurdos, sí hay lapiceras especiales para nosotros los zurdos!!! Y guitarras, relojes, cubiertos, mouses y demás juguetitos para computadores.

Y así… un mundo lleno de posibilidades para nosotros, los siniestros.

Y hoy en el día mundial del Zurdo! Un homenaje a Ned, ídolo!!!!!! que me hizo reencontrar las causas primigenias de mi rebeldía.

En estos días estoy leyendo una novela histórica sobre Juana La Loca, hija de los Reyes Católicos y casada con Felipe El Hermoso, por quien, dice el mito, perdió las neuronas. Parece que no fue así. Pero bueno, todavía no he llegado a la parte en la que cuentan a qué se debió su encierro en Tordesillas y quien construyó o hizo creer tal versión. El asunto es que esas eran épocas en las que las monarquías vivían en grandes palacios, se vestían lujósamente, derrochaban y se sentían efectivamente elegidos divinos, tocados por la gracia de Dios o lo que fuera y así actuaban; pero también gobernaban y tenían un papel decisivo en el destino de sus naciones o pueblos, bien, mal, despóticamente o con sabiduría.

Pero hoy las monarquías son estructuras obsoletas, antidemocráticas y en la mayoría de los países en las que existen son meramente simbólicas, formales y cuasi – parásitas.

Por eso me pareció casi una cargada cuando leí hace unos días:

La reina de Inglaterra quiere que Kate Middleton trabaje. Isabel II dice que el trabajo es bueno para la monarquía.

Bueeeeeno… para un domingo y variar un poco no está mal consolarnos y reirnos del mal ajeno. Piensen que aquí, en nuestros patrias latinoamericanas, sostenemos inútiles con nuestros impuestos, pero al menos los elegimos.

Hoy recibí un correo de prensa en el que anuncian el lanzamiento del último disco de Chucho Valdés para el mes de octubre. Me emocioné!

Leyendo la gacetilla no me quedó claro si es una compilación o nuevas versiones. La que le da nombre a este disco, “Canto a Dios” fue un tributo a las víctimas del huracán Katrina que hizo en el 2005…

“CANTO A DIOS” está integrada por cinco composiciones tituladas “Claudia”, “Nanu”, “La tormenta y la calma”, “Canto a Dios” y “Tributo a Africa (Shaka Zulu)”.

En fín… no importa. El asunto es que me contagié todo el día recordando la última vez que estuvo en Buenos Aires. No se sabe cuando presentará el disco en estas latitudes; pero que sea el motivo para dejarles algo de él, en este caso con su padre, Bebo Valdés, en un contrapunto de pianos de La Comparsa del compositor Ernesto Lecuona:

De paso nos olvidamos unos minutos de transportistas, ruralistas, kirchneristas, uribistas, chavistas y demás ‘istas’.

Lo han cubierto de afiches / de pancartas
de voces en los muros
de agravios retroactivos
de honores a destiempo

lo han transformado en pieza de consumo
en memoria trivial
en ayer sin retorno
en rabia enmbalsamada

han decidido usarlo como epilogo
como ultima thule de la inocencia vana
como anejo arquetipo de santo o satanas

y quizas han resuelto que la unica forma
de desprenderse de El
o dejarlo al garete
es vaciarlo de lumbre
convertirlo en un heroe
de marmol o de yeso
y por lo tanto inmovil
o mejor como mito
o silueta o fantasma
del pasado pisado

sin embargo los ojos incerrables del che
miran como si no pudieran no mirar
asombrados tal vez de que el mundo no entienda
que treinta años despues siga bregando
dulce y tenaz por la dicha del hombre.

Mario Benedetti

Por algunos problemas logísticos, hoy 10 escribo sobre ayer que fue 9 de abril.

Como dicen las efemérides, un día como ayer pero hace 60 años, mataron en Bogotá a Jorge Eliécer Gaitán.

¿Por qué vale la pena recordar aunque sea con restraso sobre esto?

Porque con su asesinato se desencadenó en Colombia una época turbulenta que los colombianos estudiamos en historia como La Violencia, así en mayúscula, como si ya fuera realmente historia. Un camino de sangre que, sin embargo, seguimos recorriendo en la actualidad y que además tiene una trascendencia actual en el ámbito latinoamericano.

Gaitán era un líder popular, el último y real caudillo según algunos. Su muerte no solo desató saqueos, la destrucción física de parte de la capital y dejó miles de víctimas que jamás se pudieron contabilizar, sino que además “El Bogotazo” como se le conoce, recrudeció una violencia soterrada que ya venía y que con la crisis puntual se extendió a las zonas rurales. La guerra de partidos en todo el país – liberales contra conservadores -, desplazó al campesinado hacia las grandes ciudades y la indigencia comenzó a palparse en los barrios subnormales que comenzaron a formar los llamados cinturones de miseria. En ese entonces y como sigue sucediendo hoy en día, los políticos pusieron las palabras y los campesinos, los muertos, como lo recordó Eduardo Galeano en éste excelente texto.

En 1924, recién egresado como abogado, su tesis “Las ideas socialistas en Colombia” ya hablaba de esa vocación que marcaría su lucha política. Y así lo vió gran parte de la clase dirigente que dominaba y sigue dominando Colombia y de esa potencia imperialista, Estados Unidos, que ya movía sus hilos en la región, como lo comunicó el Embajador de ese país a su gobierno en mayo de 1946:

“Es un maestro de las técnicas de la agitación fascista. Se jacta del dominio que tiene sobre las calles de la capital. Gaitán es ‘el coronel Perón’ de Colombia y ha penetrado la policía y tratará de hacer lo mismo en el ejército. Hay indicios de que Gaitán tiene veleidades de conspirador. Se conoció un informe no confirmado de que los gaitanistas habían organizado el asesinato de (Gabriel) Turbay si éste hubiera sido elegido.”

Gaitán se hizo protagonista de primera línea en la vida política en 1928 como defensor de las causas populares y en contra de los intereses capitalistas. Ese año lideró en el Congreso un debate en contra del Ejército y de la empresa norteamericana United Fruit Company, protagonista de uno de los episodios más sangrientos de la historia de Colombia, la masacre de las bananeras:

El 6 de diciembre de ese año y después de casi un mes de paro en reclamo de condiciones laborales dignas, el gobierno convocó a los trabajadores de la multinacional a una plaza del pueblo de Ciénaga y luego los fusiló, amparado en un decreto de Estado de Sitio en la que declaraba ilegal “toda reunión mayor de tres individuos” y amenazaba con disparar “sobre la multitud si fuera el caso”. Nunca se supo ciértamente cuántos fueron asesinados aunque el mismo embajador estadounidense informó después al Departamento de Estado que fueron más de mil. Lo que sí parece comprobado es que muchos de ellos fueron transportados en tren y luego arrojados al mar.

Desde 1948 ya se perfilaba que para 1950 sería seguro presidente. El tribuno del pueblo como se le decía, pese a pertenecer al Partido Liberal era una piedra en el zapato de toda la clase dirigente tradicional. Tenía contradictores obvios en el partido conservador, aquel que gobernaba ese fatal 1928, pero también en los toldos de su propio partido.

Un profesor de filosofía que tuve alguna vez, decía que la única diferencia que había entre los conservadores y los liberales era la hora en la que iban a misa los domingos. Una generalización que, sin embargo, ya se sospechaba como cierta desde entonces y que se confirmaría años después cuando ambos partidos se aliarían para promover la dicta – blanda de Rojas Pinilla en 1953 y que en teoría acabaría con la época de La Violencia. Cuatro años más tarde nacerían las FARC.

Y cómo no levantar tanta polvareda y desconfianza en los “de siempre”, si Gaitán proponía:

“…Un gobierno para beneficio de todos los colombianos y de no unos pocos. Planeaba la necesidad de distribuir la tierra, hacer obligatorio el voto, estimular la educación pública, darle cultura e higiene al pueblo, promover el ahorro a la gente de a pie, financiar a los pequeños empresarios y reconocer la igualdad de los derechos de la mujer.”

Además,

“Fue un duro crítico de la reelección y del servicio diplomático, del cual decía que era solo una manera de mantener a políticos en receso electoral y para pagar favores.”

En realidad nada muy revolucionario, lo justo, ni más ni menos. Sin embargo, 60 años después estos asuntos siguen estando pendientes. La Violencia sigue viviéndose en mayúscula y la realidad rebasó incluso su trágica premonición:

“Si me matan el país se vuelca y las aguas demorarán 50 años en regresar a su cauce normal”.

Ese 9 de abril lo mataron de tres balazos por la espalda, el país perdió la oportunidad de construir con justicia. Y seguimos, 60 años después, en manos de ese país político que, como el mismo dijo, no es el país nacional.