Una de mis grandes debilidades son los animales. De los domésticos, prefiero los perros, pero como dicen por acá, soy bichera en general.  Un amigo me mandó ete videito y como a veces solo quiero reirme con ternura, lo comparto y aquí va para el fin de semana largo… a lo mejor vuelvo antes, pero por si las moscas…

Quería hablar de amor.  No se, me dio. Nunca le he dedicado mucho. Lo he sentido, sí. Algunas veces muy intensamente, otras no tanto pero de mejor manera. Otra cosa es ocuparme de los sujetos de mi amor. Esos sí que me han ocupado, preocupado, desvelado y costado, en el sentido más literal de la palabra, porque ¡Cuántas horas de terapia he pagado por ellos! Pero ese no es el asunto aquí.

Lo que quiero decir es que nunca le he dedicado demasiado espacio ni tiempo en mi mente al sentimiento en sí, salvo para reprochárselo a alguien y escribir algunos versos malísimos en mi adolescencia. Y confieso que para ese entonces a mi cabeza  la invadían tremendas historias de aventuras y dificultades amorosas que transcurrían en lugares exóticos o super “cool” que describían en esas novelitas rosas que se producen como en fábrica de salchichas y que le dieron forma a  mis primeras aspiraciones amorosas. Todavía las veo en los quioscos, novelitas que se intercambian, cuando las terminas, por otras más nuevas o que no hayas leído. Una vez hojeé alguna y no pude creer que las devorara con tanto placer en aquellos años.  Son indigeribles. Quizás esa práctica perversa – y en la adolescencia abundan – explique la marginalidad a la que he relegado al amor y de paso, la anarquía a la hora de elegir mis lecturas, con omisiones y desdeños imperdonables, según algunos metódicos intelectuales. Pero ese también es otro asunto.

En fin, que últimamente me he dedicado a pensar el amor y a tratar de limpiar su imagen ante mis ojos. Porque para mí, es una figurita necesaria pero internamente difícil. El amor no es tan  simple, está tan contaminado de circunstancias externas, tan sucio de intereses individuales, tan tergiversado en su propósito generoso (¿o será egoista?). Me hace débil y lo necesito para empujar mi vida, entonces también me hace fuerte. No lo entiendo, ¿Debería? Quizás solo tendría que sentirlo y abandonarme. Pero no, ese camino no resulta. Quizás por eso me ha sido más fácil marginarlo, aunque lo busque.  Lo vivo cuando llega, me hace víctima y victimaria y sin darme cuenta muy bien cómo, agobia la vida.

Y entonces viene en mi auxilio esa otra cara más tranquila del amor, el propio. Y el mejor escenario para recomponerlo, la soledad. Y en ese refugio incubo la esperanza de que la próxima vez coincida tan solo un poco con mi fantasía de adolescente.

Mientras, en un nuevo intento de desentrañarlo, decidí leer algo del género literario amoroso por excelencia, la poesía. La poesía habla de amores, me dije. Quizás ahora le pueda sacar el jugo a esos versos que me parece que nunca termino de apreciar, al menos de esa manera arrobada que los eruditos dicen que tendría que hacerlo.

Así que comparto algunos autores a los que estoy regresando, de manera caótica como siempre.

De  José Asunción Silva (Colombia, 1865 – 1896).

En Libro de Versos, fragmento de Poeta, Di Paso:

¡Ah, de la noche trágica me acuerdo todavía!

el ataud heráldico en el salón yacía,

Mi oído fatigado por vigilias y excesos,

Sintió como a distancia los monótonos rezos!

Tú mustia yerta y pálida entre la negra seda,

La llama de los cirios temblaba y se movía,

Perfumada la atmósfera un olor de reseda,

Un crucifijo pálido los brazos extendía

Y estaba helada y cárdena tu boca que fue mia!

En Gotas Amargas, Madrigal:

Tu tez rosada y pura; tus formas gráciles

De estatua de Tanagra; tu olor de lilas;

El carmín de tu boca de labios tersos;

Las miradas ardientes de tus pupilas;

El ritmo de tu paso; tu voz velada;

Tus cabellos que suelen, si los despeina

Tu mano blanca y fina, toda hoyuelada,

Cubrirte con un rico manto de reina;

Tu voz, tus ademanes, tú… no te asombre:

Todo eso está, ya a gritos, pidiendo un hombre.

De Porfirio Barba Jacob (Colombia, 1883 – 1942).

Canción de la Vida Profunda:

Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,
como las leves briznas al viento y al azar…
Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonría…
La vida es clara, undívaga, y abierta como un mar…

Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,
como en abril el campo, que tiembla de pasión:
bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,
el alma está brotando florestas de ilusión.

Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,
como la entraña obscura de obscuro pedernal:
la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas,
en rútilas monedas tasando el Bien y el Mal.

Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos…
- ¡niñez en el crepúsculo! ¡Lagunas de zafir! -
que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza,
¡y hasta las propias penas! nos hacen sonreír…

Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,
que nos depara en vano su carne la mujer:
tras de ceñir un talle y acariciar un seno,
la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.

Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,
como en las noches lúgubres el llanto del pinar:
el alma gime entonces bajo el dolor del mundo,
y acaso ni Dios mismo nos puede consolar.

Mas hay también ¡Oh Tierra! un día… un día… un día
en que levamos anclas para jamás volver:
un día en que discurren vientos ineluctables…
¡un día en que ya nadie nos puede retener!

Uno más contemporáneo, Geraldino Brasil (Brasil, 1926 – 1996).

En Poemas, Desolación:

La tristeza de la calle

procede de los que viene y que van.

De aquellos que no quieren llegar adonde van,

y andando van.

De los que no tienen adonde ir

y van andando.

De los que no tienen hacia donde regresar

y vienen de regreso.

Y de los que regresan sin traer

lo que fueron a buscar.

Yo no fui:

El hombre a quien perseguían

no leerá este poema.

Sus gritos se acallaron

al doblar la esquina.

Los tiros a sus pies,

solo para asustarlo,

supe que se desviaron

un poco hasta el corazón.

Ah, poema, tal vez

en su poltrona,

el hombre que disparó

te lee sonriente.

Los defensores de los derechos humanos

ordenaron fabricar

la bomba que mata

SIN DOLOR.

Cortesía que no merecísteis,

hombres, mujeres, ancianos y niños

de Hiroshima y Nagasaki,

vietnamitas ardientes en Napalm:

la muerte sin dolor,

esa gentil concesión

de la bomba LIMPIA,

la bomba bien educada.

Cómo pasan los días!, las horas, los minutos, la vida. Y nos damos cuenta justo cuando sentimos que se pueden acabar. Un pequeño accidente, un gran susto. Extrañar lo que antes no estaba, cuidar las memorias, anhelar lo que no se tiene. Darnos cuenta que no todo se puede contener dentro y no todo puede solo dejarse pasar.

A veces las pequeñas cosas son verificación de las grandes que tenemos, o de las que no están. Y entonces el miedo no es suficiente para esconder la cabeza. En todo caso podríamos morir de un golpe en el estómago.

Y así transcurren los días, pensando en cómo ser fiel a la  cabeza sin traicionar el corazón. Porque al final de cuentas lo que hace que la vida sea precisamente vital son esos exabruptos guiados por él y no por ella. Aunque la comunidad científica quiera erosionar su papel diciendo que el cerebro es el que realmente nos hace sentir la pasión. No, yo sigo creyendo en el vuelco que da el corazón cuando me sorprenden, en las mariposas del estómago ante la expectativa y en el sudor frío en las manos por los nervios.

Esa deliciosa irracionalidad siempre gana. Que enorme placer abandonarse a ella, aunque tenga a veces ese sabor salado de las lágrimas. Aunque a veces el vacío parece que se extiende intemporalmente.

A veces perdemos de vista para qué escribimos tanto, hablamos tanto y nos colocamos en el papel de críticos de lo que sucede en esta sociedad humana de la que somos parte.

A veces perdemos de vista que la idea es aportar para un mundo mejor. El mundo de muchos o el mundo de algunos pocos.

Así que no está mal sentir que se puede ayudar, aunque sea de manera marginal, a cambiar la vida de alguien desde este pequeño lugar que a veces se antoja un tanto inútil.

Así que a todos los que pasen por aquí los invito a conocer Operación Púa, la iniciativa de un argentino, Pablo di Carlo, a quien no conozco, pero que me hace pensar que el ser humano puede construir un mundo mejor.

Ayuden si pueden y de la manera que puedan, pero pasen, déjense contagiar y enteren a otros.

No está mal ser humano.