Papas fritas

Con la noche tan fría, mis ojos iban clavados en la vereda tratando de equilibrar entre mantener la correcta dirección de mis pasos y proteger mi rostro de las afiladas corrientes de aire húmedo. Frené un poco cuando me topé con un par de botas de un pantalón rayado, de esos que se compran en una feria americana. A su lado unas gruesas medias de lana, que enfundaban unas gruesas pantorrillas, evitaban que pudiera sobrepasar a la pareja que se reía y caminaba como en la más cálidas de las noches primaverales que todavía resisten el calendario oficial.

El andén era estrecho y en la calle pasaban los autos, así que tuve que acompasar mis pasos a los de la alegre pareja; y entonces los escuché.

– …no podían creerlo (risa ahogada) me miraban como a un bicho raro.

La chica de las pantorrillas solo reía.

– Me encantó escandalizar a esos burgueses. Imaginate comer papas fritas de bolsa caminando por Cabildo y Juramento. Porque allá sí comés papas en la calle, pero Pringles, no fritas de asado…

La chica a la que aventuré observar lo miraba con ojos risueños y adoradores, mientras seguía sonriendo.

– Me encanta ir a escandalizar en esos barrios burgueses!! – concluyó satisfecho el hippie cool que seguramente debía tener un tatuaje del Che o de Bob Marley y una gran imagen de ganja o del padre Mujica en la cabecera de su cama, en una habitación de Caballito, ese barrio que, 10 años tarde, me vengo a enterar es un reducto de la lucha popular.

Y la chica reía cada vez más sonoramente. Y yo entonces me arriesgué con los autos.

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